Не человек, а двуногое бессилие.

Владимир Маяковский

Война в мирное время
Битва длинною в жизнь
Не по мне нести это бремя
На этой войне я дезертир


 К расстрелу готов!

02:11

Прочь из моей головы!

Это чувство в груди не унять 

Завтра я буду грустить...

А сейчас мне бы просто поспать

Скрипучая, старая дверь громко захлопнулась за моей спиной.  В нос ударил резкий запах мочи и табачного дыма. Из ржавых, советских почтовых ящиков вываливались рекламные листовки, обшарпанные бледно-голубые стены подъезда были исписаны националистическими лозунгами и всякой ерундой. Всю свою сознательную жизнь я мечтал свалить отсюда. Куда угодно и как можно дальше, но каждый раз эта серая пятиэтажка напоминала мне о том, что отсюда мне никуда и никогда не выбраться. Выйдя на улицу, я закурил сигарету. Я редко выхожу из дома. Все свое свободное от работы время провожу в четырех стенах  однокомнатной квартиры, которая досталось мне от покойной бабки. Еще теплый осенний воздух наполнил мои легкие какой-то свежестью. Не успев ею насладится я вдохнул едкий дым красного “monte carlo”. Сигареты... люблю сигареты. Не смотря на то, что я еле свожу концы с концами, для меня они порой важней еды. Осенние листья и мусор, раздуваемые ветром, расстилали под ногами цветной ковер. Ковер – сотканный из тысячи загубленных душ, включая мою. 

ЗАБРОШЕННО

Я? Что ты знаешь обо мне? Что знаешь ты о человеке, в чью жизнь, и без того шаткую, внезапно врывается любовь? Как дешево стоят в сравнении со всем этим твои жалкие восторги! Когда после непрерывного падения человек внезапно остановился и почувствовал почву под ногами, когда бесконечное «почему» превращается наконец в определенное «ты», когда в пустыне молчания, подобно миражу, возникает чувство, когда вопреки твоей воле и шутовской издевке над самим собой игра крови воплощается в чудесный пейзаж и все твои мечты, все грезы кажутся рядом с ним бледными и мещански ничтожными… Пейзаж из серебра, светлый город из перламутра и розового кварца, сверкающий изнутри, словно согретый жаром крови… Что знаешь ты обо всем этом? Ты думаешь, об этом можно сразу же рассказать? Тебе кажется, что какой-нибудь болтун может сразу же втиснуть все это в готовые штампы слов или чувств? Что знаешь ты о том, как раскрываются могилы, о том, как страшны безликие ночи прошлого?.. Могилы раскрываются, но в них нет больше скелетов, а есть одна только земля. Земля — плодоносные ростки, первая зелень. Что знаешь ты обо всем этом? Тебе нужно опьянение, победа над чужим «я», которое хотело бы раствориться в тебе, но никогда не растворится, ты любишь буйную игру крови, но твое сердце остается пустым, ибо человек способен сохранить лишь то, что растет в нем самом. А на ураганном ветру мало что может произрастать. В пустой ночи одиночества — вот когда в человеке может вырасти что-то свое, если только он не впал в отчаяние… Что знаешь ты обо всем этом?